Se me están acabando las ganas de escribir sobre mí. Quisiera escribir sobre otros... a veces pienso que la vida mía no es de verdad y que esa solo les sucede, por ejemplo, a los que se columpian todos los días sin camisa en una hamaca mientras convierten una concha de caracol que les llevó el mar, en un flamenco rosado para venderle a los turistas, esperando que el río que pasa cerca de su casa no traiga mucha agua para que no les toque subirlo todo a la hamaca porque entonces ellos se quedan sin lugar.
Y de eso quisiera escribir...
